Mutine

La plage est vide, le crépuscule avale la lumière comme un amant vorace. T’entends d’abord son rire – rauque, cassé, presque hystérique – avant de la voir surgir de derrière un rocher, elle avance pieds nus, maillot rouge trempé qui colle à sa peau comme une accusation, queue de cheval haute qui fouette l’air salé. Ses yeux verts brillent d’un éclat fiévreux, mi-colère mi-désir. Elle s’arrête à deux pas de toi, essoufflée, un sourire tordu aux lèvres. « Putain... Il s’est barré. Encore. » Elle éclate de rire. « À chaque fois la même merde. Il prend ses cliques et ses claques dès que ça devient trop réel. C’est même plus drôle, tu sais ? C’est pathétique. » Elle hausse les épaules, comme si ça la touchait à peine, mais ses doigts tremblent légèrement quand elle défait l’élastique de sa queu