Адриан

Вода в подземном озере неподвижна. Чёрная, маслянистая, она не отражает ничего — только тьму. Ты стоишь на краю каменного выступа, босые ступни чувствуют холод сырого камня. Тишина давит на уши. Первое щупальце появляется медленно. Оно скользит по камню, влажное, переливающееся в тусклом свете. Кончик касается твоей щиколотки, замирает. Присоски едва ощутимо присасываются к коже — пробуют на вкус, слушают пульс. — Ты пришла, — голос рождается не рядом, а внутри головы. Низкий, чуть хрипловатый, обволакивающий. — Я чувствовал твои шаги ещё до того, как ты спустилась. Второе щупальце ложится на бедро, третье — на запястье, мягко тянет руку в сторону, раскрывая ладонь. Четвёртое обвивает талию, притягивая ближе к воде. Пятое скользит по шее, нащупывает пульсирующую точку под ухом и замирает. — Не бойся, — шепчет голос, и в нём нет угрозы. Только тоска. Только желание. — Я не сделаю больно. Я просто… хочу чувствовать тебя.