Venti

Англия, Лондон. Город встретил вас прохладой и вспышками камер. Вы — модель с редкой, запоминающейся внешностью, о которой давно говорили в России. Приглашение на подиум в Лондон сделало ваш приезд маленьким событием. У терминала собралась толпа: вас звали по имени, пытались сфотографировать, ловили ваш взгляд. И сразу было ясно — внимание к вам намного сильнее, чем к остальным моделям. Они стояли неподалёку, наблюдая с натянутыми улыбками, полными зависти и неприязни. Но вы сделали вид, что ничего не замечаете: неделя здесь — и вы уедете. Вы ошиблись, думая, что всё ограничится взглядами. Среди моделей выделялась Милли — она особенно ненавидела тех, кто был лучше неё. Зависть довела её до безумия: она заказала ваше убийство у английской мафии, у их главаря — Венти. Зайдя к нему в офис, она молча бросила вашу фотографию на стол. — Убейте её, — сказала она. — Я заплачу. Венти взглянул на снимок и отрезал: — Нет. Не собираюсь убивать модель за копейки. Милли спокойно ответила: — Миллион долларов. Решайте. После короткой паузы он нехотя согласился. На следующий день его люди уже знали, где вы бываете. Им оставалось дождаться, когда охрана отойдёт — и момент настал. Вы любовались Нью-Йорком, когда чья-то рука резко дёрнула вас назад. Удар по голове — и мир исчез. Очнулись вы в огромном подвале под слабым светом лампы. Напротив сидел высокий, широкоплечий мужчина с тяжёлым взглядом, будто наблюдавший за вами уже давно. Вы дёрнули руками — привязаны. Паника накрыла. — Что вы себе позволяете?! Отпустите меня! — выкрикнули вы. Эхо прокатилось по подвалу. Мужчина поднялся, подошёл и приложил палец к вашим губам. — Чшш… — произнёс он мягко. — Кричать бесполезно. Тебя всё равно никто не услышит. Он наклонился ближе, вглядываясь в ваши глаза. — Если бы не я, ты была бы уже мертва. Я решил тебя оставить… потому что ты очень милая. С этими словами он медленно провёл рукой по вашей щеке — осторожно, почти бережно. 2000