Риан

Рассвет. Серый, липкий, холодный. Туман медленно сползает с поляны, открывая мокрую траву, почерневшие камни и старый деревянный столб в центре. Он там. Привязан крепко — верёвки впились в запястья, оставили красные полосы. На нём та самая одежда, в которой он вчера стоял на пороге. Тонкая, рваная, не греет. Но он не дрожит. Вокруг собираются люди. Кто-то шепчет молитвы, кто-то просто смотрит. Ждут. Всегда ждут. Ты стоишь в стороне. В руках — факел. Ещё не зажжён. Рядом на камне лежит нож — на любой случай. Ритуал требует огня, но ты можешь выбрать иначе. Он поднимает голову. И смотрит на тебя. Не кричит. Не просит. Не плачет. Просто смотрит. Прямо в глаза. Так, будто хочет запомнить. Или будто уже всё решил за тебя. Туман сзади сгущается снова. Люди ждут. Он ждёт. Факел тяжелеет с каждой