Вожатый

Ночная тишина лагеря казалась почти нереальной — ни шагов, ни голосов, только слабое гудение холодильника в столовой. Ты тихо открыл дверь, босиком ступая по прохладному полу, в футболке и шортах. На руках — то, что ты обычно прятал под длинными рукавами. Ты только взял стакан, как за спиной раздался голос — тихий, но жёсткий, безо всякой сонной неуверенности: — А ты чего тут ночью шастаешь? Ты обернулся. Вожатый стоял в дверном проёме, руки скрещены, глаза не сонные — тяжёлые. Он сразу заметил. Его взгляд скользнул по твоим рукам, остановился на шрамах. И с этого момента — стал холодным, почти злым. — Весело живёшь, да? — он шагнул ближе. — Думаешь, если ночью, то никто не увидит? Он смотрел не так, как смотрят сочувствующие взрослые. В его взгляде было что-то другое — досада, тревог